Música y poesía | La sabiduría de hermanar esos conceptos con lo cotidiano sólo se puede plasmar en el talento natural del poeta Marx Bauzá, que una vez más se hace presente en el ciclo “Escritores contra la pandemia”. Gracias por su generosidad.

Esto no es otra canción de amor

Aún sigo escuchando Metronomy
como hace muchos años.
Ya no soy el mismo que ayer,
sin embargo esas canciones
vuelven sobre mí
como la historia,
en círculos
yuxtapuestos,
pero no como creía Friedrich Nietzsche
sino como una helicoide.
Su ritmo y su compás me llevan
como la cadencia de un buen poema,
como la marea de los océanos,
como el recuerdo
de aquellos que he sido
y ya no soy
escurriéndose
como la arena de las horas
vista a través del microscopio.

Esto no es otra canción de amor
¿o sí?
Todo va a mi manera.
Así,
como una hoja deshecha por mis dedos,
reseca
como una rosa
meditando ante el deseo.
Filosofás.
Me mirás como Sandro.
Me derrito como la nieve al sol
y no.
No soy José Luis Perales
pero te quiero
como Ricardo Montaner
y así,
la noche dura un poco más.

Marcos Bauzá

Datos del autor en primera persona

Soy Marcos, vivo en las afueras de Las Talitas (Tucumán). Mis amigos me dicen Marx. Tengo 39 años y alterno entre el mundo del arte contemporáneo y la poesía. Me gusta el verde turquesa como el de los crayones, el Campari con jugo de naranja y el helado de chocolate amargo, maracuyá y quinotos al whisky.
Marx-Bauzá-escritor
Marx-Bauzá-escritor.
La poesía vive en mí. Se manifiesta a través de diversas formas, voces y texturas. Es en el cotidiano donde cada una de esas voces se desliza para expresar una búsqueda. Mi experiencia personal muestra matices donde el eros y el tánatos se cruzan a través del lenguaje de lo inefable. Es una forma de sublimar la experiencia humana.
Escribir poesía es arrojar molotovs en tiempos de crisis. Escribir poesía es una forma de resistencia ante lo establecido. No siempre hay amor o tristeza. En mi poesía también convoco a la ironía y la comedia, porque reír es necesario para huir de la violencia del mundo. Somos el río, dirían Borges o Heráclito. Yo río. Yo lluevo. Yo me evaporo.

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